Oktober, Oktober,
was soll der Zinnober,
dass golden er angeblich sei?
Ich seh nur die Matsche 
und all das Geplatsche,
es klimpert nichts golden dabei.
Und schaue die Blätter,
die ganz ohne Retter
sich stürzen mit lautlosem Schrei.
Mein guter Oktober,
du scheinst mir ein Grober,
dein „golden“ ist nur Melodei

Hans Retep